Le combat
C'est une question de temps.
Je l'ai vu frapper de toutes ses forces dans le sac de boxe qui pend dans les airs.
Juste une question de temps. Elle frappe une fois de plus, la rage au ventre, les yeux ruisselants de larmes.
La guerrière s’essouffle vite, elle fume beaucoup, elle s'en rend compte mais elle tire sur ces cigarettes comme pour faire partir en fumée ses cauchemars, ses infâmes cauchemars remplis de démons.
Juste du temps, pour oublier la souffrance qui torture son âme meurtrie.
Et elle pleure, parce que c'est plus fort qu'elle, parce que ça remonte à la surface pour éviter d'exploser de l'intérieur.
Elle pleure toutes les larmes de son corps parce que la vérité c'est qu'elle n'oubliera jamais.
Le dégoût de la vie, le dégoût de vivre, la répulsion total de tout donner pour du vide, du néant. Elle s'assoie par terre contre un mur, elle se déteste d'avoir donnée sa vie, vendue son âme.
Le temps ne reviendra jamais et elle le sait. Les regrets resurgissent, c'est l'esprit qui se détruit.
Alors elle recommence, elle frappe, sans jamais s'arrêter, le souffle coupé, le cœur à toute allure, elle frappe, en pensant à ce qui fais mal.
Elle sèche ses larmes, c'est le défoulement. Les sentiments sortent, elle hurle sa haine au monde entier. Elle veut se libérer. Elle enchaîne les coups, elle sort les armes qui se sont trop longtemps reposées au fond de son cœur.
Elle devient froide, elle devient forte et elle se relève.